MUJER

Mujer con mayúsculas
Amante y amada
Risueña en vivos colores
Infatigable ser
Alquimista de la vida

Juventud madura
Observadora innata
Sensibilidad oculta
Emotiva férrea

Taciturna de la ausencia
Embelesa tu iris

Quiero decirte tanto
Una sola palabra te define
Inventada del amor
Emularte no puedo, quiero
Radio mi admiración
Oprobio es no amarte.


Siempre quise dedicarte algo y ahí van mis humildes letras.
Todo me parece pobre para ti, para una mujer como tú.
Desde mi nacimiento estuviste ahí, tú me enseñaste a andar, tú me dedicabas tu tiempo, tus juegos. Siempre has estado a mi lado, en los buenos y en los malos momentos.
Y hoy quiero decirte que te admiro, que te quiero.
Hoy quiero decirte que la palabra mujer en tu persona se escribe así: MUJER

Dedicado a mi hermana

MUÑECAS DE PORCELANA

Máscaras blanquecinas
Empolvadas por la mano humana.
Miradas cristalinas profundas
Inmóviles, firmes.


Cuerpos rígidos vestidos
De vivos terciopelos
Manos frías oliendo a goma mascada
Firmes, inmóviles .


Piernas torneadas cubiertas
Pies pisando la agrietada madera
Unas al lado de otras
Inmóviles, firmes.


Lacios flecos, cabellos ensortijados
Cubren sus inexpresivas caras.
Interior vacío, Vacío interno
Firmes, inmóviles.


Juegan en la soledad de la juguetería
Cuentan cuentos inconfesables
Bailan al son de la caja de música
Volubles, móviles.


Elegidas al azar
Bajarán de la estantería
A otra morada irán, solas, tristes
Lágrimas rodarán por sus caras blanquecinas
Mientras sus corazones bombean...
Volubles, móviles, latidos de porcelana.

Autora: Emibel

Y dicen....que digan...

Y dicen que eres frío porque
No muestras en un escaparate tus sentimientos.
Y dicen que no sientes porque
Nadie ve tus lágrimas.
Y dicen que nada te importa porque
No ven tu sufrir.
Y dicen. Y dicen.
Que digan, que hablen...
Tan sólo el vientre de donde saliste
Te ve
Te conoce
Te siente
Te sufre
Te ama
Y....que digan, que hablen....
Esa mano secará tus secretas lágrimas
Esos brazos calmarán tu escondido ser
Esos ojos sabrán ver
Esos labios te besarán y
Esa voz te dirá:
“Te amo, mi niño”

Autora: Emibel

DESCONEXIÓN INCONEXA

Estoy vaga, sí, mis musas se fueron de vacaciones; les dí permiso y en una tarde como ésta en la que el calor cae sobre la tierra me siento ante una hoja en blanco, blanca como mi mente, vacía como mis neuronas.
El cuerpo me pide escribir algo rebelde, tengo la necesidad de escupir palabras, sentimientos y desdenes.
Qué bien me sienta el traje de borde!
Y, por otro lado, sé que cuando me encuentro así puedo dañar.
Mi medio cerebro me dice: “Hazlo, hazlo”, con voz grave y sonrisilla ácida.
Mi otra mitad dice: “Pasa de mi vecino cerebral y sé dulce como tú eres”, con voz cálida.
No, no, no ha pasado nada en mi vida, no ha habido ningun contratiempo, sólo que me siento rebelde de ver, de sentir tantas injusticias.
Disfruto de una feliz familia, de una preciosa casa y.....¿por qué? ¿Qué he hecho yo que no hayan hecho otras personas que viven en chabolas ó a la intemperie?
Soy una mujer trabajadora, libre de opinión y de actos y....¿por qué?. ¿Qué he hecho yo que no hayan hecho esas otras mujeres a las que obligan a usar el burka?.
En una tarde como hoy, una tarde serena, apacible mi mente está caótica, vienen a mi mente miles de preguntas variadas, sin ningun tipo de conexión unas con otras.
Puedo escribir lo que me da la gana porque no soy escritora.
Puedo versar como quiera porque no soy poeta.
Puedo decirte que no me gustas porque no te quiero, porque no eres nadie para mí.
Puedo decirte que siento tanto cariño porque eres especial.
No concibo tu religión ni tengo por qué hacerlo.
Sigo en mi mundo lleno de mareas negras mentales, mi cabeza gira y gira, melodías discordantes suenan dentro de ella, Bach con música house, Micky Mouse se ha ligado a Lady Gagá, Gala y la Esteban escriben un libro, Goya pide la paleta de colores variados a Dalí formando un conjunto inconexo y mientras mi adorado Nietzsche me invita a viajar a la India.
Y mientras sigo divagando y haciéndome preguntas transcendentales como: “¿Por qué son tan pesadas las moscas?
Porque son libres como tú, me responde mi amado Nietzsche a los pies del Taj Mahal.
Siempre nos quedará la India, darling!

Autora: Emibel

¿Vienes?

Desempolvo mis harapos

Arranco la desidia a bocados

Expulso el vacío profundo

Limpio las pieles muertas

Ahuyento los silencios

Sin dejar de ser yo

Siempre.

¿Me acompañas en este viaje?



Autora: Emibel

IZAN... Felicidades

Hace 17 años pude sentir la experiencia más maravillosa de mi vida, la de ser madre.

Y hoy en un día tan especial abro el blog de mi marido y leo un poema maravilloso, sabes que me has emocionado, que me has hecho soltar unas lagrimillas y decirte que nuestras vidas no hubieran sido tan especiales y hermosas sin tí.

GRACIAS, AMOR.

Aquel día
Hace ya años
Diecisiete
Pocos
Toda una vida.

Aquel día
Viste la luz
Sonreíste desnudo
En sus brazos
Tu madre
Lloró.

Aquel día
Cambió el mundo
Brilló una luz
La nueva estrella
Tu.

Aquel día
Hace ya años
Viniste desnudo
Te arroparon
Te entregaron
Toda una vida
Disfrútala.

Felicidades Izan
Felicidades Emibel

Autor: Emilio

Y son niñas

La niebla envuelve el ambiente de la ciudad. Apenas hay gente caminando por las calles resbaladizas de lodo.
Un puente separa las dos partes de la ciudad, tan sólo un amasijo de hierros corvados por donde circulan los vehículos visionan las grandes diferencias de una y otra parte.
En una de ellas las niñas de trenzas doradas y lazos de colores rosas, blancos y limpios rostros preparan sus exquisitos desayunos frente a una gran cristalera. Se abstraen en sus pensamientos si cogen de esos filos dorados de los platos ricos croissants ó untan una cremosa margarina en esos gruesos tostados panes. Despiertan de sus ensoñaciones oyendo las voces de las cuidadoras dispuestas a llevarlas al selecto colegio monjil.
Al otro lado huele a basura, las ratas corren por las estrechas y barrosas callejuelas.
También hay niñas, niñas de pelos alborotados, enredados, sin lazos, niñas de rostros sucios y uñas mugrientas. Van correteando por las calles, ellas también van a desayunar, van de las manos de sus madres, no saben qué desayuno les espera, también podrán elegir; es tan amplio el espacio.
Muchas bolsas de basura de múltiples colores, unas sobre otras formando enormes montañas y todas la niñas con los ojos bien abiertos dispuestas a echar a correr, rebuscar entre las bolsas y ver cual será el desayuno de hoy.
Y todos viven bajo el mismo cielo, la misma niebla pero el sol no es el mismo en ambos lados del amasijo de hierros.

Autora: Emibel

ATRACO A MANO ARMADA

ARAGÓN._

Aragón es una comunidad autónoma de España, resultante del reino histórico del mismo nombre y que comprende el tramo central del valle del Ebro, los Pirineos centrales y las Sierras Ibéricas. Está situada en el norte, y limita con Francia y con las comunidades autónomas de Castilla-La Mancha, Castilla y León, Cataluña, La Rioja, Navarra y Comunidad Valenciana. Está reconocida en su Estatuto de autonomía como nacionalidad histórica.
El Reino de Aragón con el Condado de Barcelona, el Reino de Valencia y el Reino de Mallorca, entre otros territorios de los actuales países de Francia, Italia o Grecia entre otros, conformaron la histórica Corona de Aragón. Desde 1978 es una comunidad autónoma española, compuesta por las provincias de Huesca, Teruel y Zaragoza, y que se articula en 32 comarcas y 1 delimitación comarcal. Su capital es la ciudad de Zaragoza.

ALCAÑIZ._
Situada a 381 m. sobre el mar, es la segunda población mas grande de la provincia de TERUEL con 15.000 habitantes aproximadamente.
Forma parte de rutas como la Ruta del Tambor de Semana Santa, o la Ruta de los Tres Reyes (Tortosa, Morella y Alcañiz), y también de importantes rutas gastronómicas...

ALCORISA._
Alcorisa es un municipio de la provincia de Teruel en Aragón, España. Cuenta con 3.692 habitantes (INE 2008) y tiene una extensión de 121,20 km²

CASPE._
Caspe es una ciudad de la provincia de Zaragoza en la comunidad autónoma de Aragón (España), capital de la comarca del Bajo Aragón-Caspe. Obtuvo el título de ciudad en el siglo XIX, a raíz de los destrozos sufridos en las Guerras Carlistas, por concesión de la reina Isabel II. Su población actual es de 12150 habitantes.

MEQUINENZA._
Mequinenza es una población de la provincia de Zaragoza, Aragón, España. El municipio pertenece a la comarca del Bajo Cinca. Está situada en el extremo oriental de la provincia de Zaragoza y ubicada en la confluencia de dos ríos, el Ebro y el Segre, que poco antes ha recibido las aguas del Cinca. Su término tiene 307,45 km². Su embalse, construido en 1957 y 1964, tiene una capacidad de 1530 millones de m³ siendo uno de los más grandes de España.


La web de la Generalitat sitúa Alcañiz y Alcorisa en Cataluña
Localidades como Caspe o Mequinenza también figuran como catalanas o valencianas en el archivo del Centro de Historia Contemporánea.
Hace tan solo unos días, la Generalitat de Cataluña presentaba a bombo y platillo un registro electrónico de víctimas de la Guerra Civil en Cataluña, en el que se recogen datos de más de 40.000 muertos de los dos bandos (gencat.cat/vicepresidencia/morts-guerra-civil). El registro va a ser muy útil para muchos aragoneses que buscan conocer qué ocurrió con los familiares de los que no han vuelto a tener noticias desde la contienda.

Pero la base de datos tiene también algunos detalles cuanto menos sorprendentes. Así, en el Archivo Fotográfico (se facilitan gratis las imágenes para reproducir, siempre que se cite procedencia), hay un epígrafe titulado 'Llista de fotografies soltes dels bombardeigs de Catalunya i del País Valencià', en cuyo listado se incluyen Alcañiz (una fotografía), Alcorisa (1), Caspe (2), Mequinenza (1), Mora de Rubielos (2), La Puebla de Valverde (6) y Sarrión (2). En otros apartados de la página web se dice que el Centro custodia fotografías históricas de Cataluña, Comunidad Valenciana, Murcia e Islas Baleares, pero no se cita en ningún momento a Aragón.

MI COMENTARIO:

Esta entrada no va dirigida en un tono crítico hacia lo catalán, puedo decir que tengo grandes amigos que pertenecen a esta comunidad.

Pero me ha indignado enormemente esta mañana leer esta noticia en un diario. Hay numerosos y todos ellos preciosos pueblos en mi comunidad, Aragón porque ahora ya no sólo tendremos que decir que TERUEL EXISTE sino que nos van a obligar a decir ARAGÓN EXISTE.

A cada cual lo que le corresponde. Los aragoneses parecemos habitantes de cuarta fila ante comunidades como la catalana, la madrileña u otras.
¿Les gustaría a estos señores que nos apropiásemos geográficamente de localidades como Rosas, Figueras, Calella, etc? NO!! ¿verdad? Pués, señores, tampoco toquen ni ignoren a mi tierra y que quede claro que los pueblos mencionados ni son catalanes, ni valencianos.....son ARAGONESES.

La Iglesia ilerdense nos quita las obras de arte, el Vaticano decreta que devuelva las obras a sus propietarios, los aragoneses y la susodicha se lo pasa por debajo de las sotanas.

Hace poco oí en radio que Aragón que había pertenecido al Reino Catalán, disculpen, señores sólo Aragón tiene derecho a nombrarse Reino de Aragón, Cataluña era Condado.

Ahora nos quitan los pueblos, ¿qué vendrá luego?

Arriba las manos, aragoneses, que viene la Generalitat!!!

Autora: Emibel

Frío y Erecto

Te veo en la distancia
Me atraes
Me provocas
Me excitas.

No puedo...
No puedo resistirme
Serás mío.
Te alcanzaré.
Te poseeré.

Permaneces quieto.
Firme y erecto.
Tan duro
Tan apetecible.

Mis manos te cogen,
delicadamente.
Mi mirada brilla,
extasiada.
Mi boca te busca,
con ansia.
Mi lengua te lame y
Una gotita viaja
Desde la comisura
De mis labios hasta
Mi cuello dejando una
Dulce y pegajosa estela.

Gozo mientras te poseo
Eres sólo mío.
Nadie posará sus labios en ti
Nadie te lamerá como yo,
Frío y erecto
Permaneces hasta el final y...
Llega el clímax
Nuestro final.

Triste y desolada me quedo
Preguntándome
¿Cuándo me comeré otro helado?

Autora: Emibel

¿Qué somos?

Trazos desdibujados plasmados
En un folio en blanco
Líneas contínuas separando
Los renglones de la vida.


Ideas confusas en la mente
De los perdidos de la vida.
Sueños confundidos con ensoñaciones
Vagando por el cosmos


Dudas existenciales del ser humano
Sobre la esencia de él mismo
Situaciones enfrentadas imposibles
De solucionar por sus posibles.


Grietas acumuladas en los pozos negros
De la vida, de ti, de mí.
Huellas hundidas en la criticidad
De las lenguas viperinas.


Vocablos que forman palabras
Palabras que concluyen en frases
Frases que sentencian la angustia
Angustia y desdicha que mora en nosotros.


¿Qué somos?

Autora: Emibel

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Nubes de algodón

Viajo entre nubes de algodón.
Descubro países, gentes, costumbres.
Unas veces decido apearme y pisar sus tierras.
Otras, oteo desde la altura, no me gusta lo que veo.
Siempre voy acompañada de mis hermanas.
Cuando veo playas de aguas cristalinas bajo y me doy un baño.
Cuando veo ríos rojos de sangre provocados por humanos
Cierro los ojos y continuo mi travesía.
Limpio los rostros de los míseros.
Enjuago la piel de ricos y pobres.
Arrastro los posos de las frías rocas.
Surco y tatúo las pieles y las edades.
Soy esa gota de agua...
Soy esa lágrima que un día derramaste.
Soy esa risa que me regalas
Soy esa alegría del renacer
Soy ese agobio de la vida
Soy esa ansia de amar
Soy ese dolor del no ser
Y del no estar.

Autora: Emibel

¿Dónde está Peter Pan?

Qué pena dejar de ser niños y perder la inocencia que estos enanos tienen.
Ya hemos crecido, ya somos adultos y ¿quién marca la barrera de la madurez?, ¿quién pone el límite de ser un niño ó ser un hombre?
Si yo tengo alma de niño, sí, pero no nos engañemos, ya tenemos que comportarnos como la sociedad civilizada indica.
Ya no podemos ir pisando fuertemente los charcos, mojándonos zapatos, calcetines y demás ropa e incluso mojar a la ancianita que pasea tranquilamente apoyada en su bastón.
Ya no podemos comer con las manos esa rica tarta de chocolate para luego chuparnos inocentemente dedo a dedo dejando un rastro marrón en la comisura de nuestros labios.
Ya no podemos irnos a la calle sin peinar, sin maquillarnos porque no estaríamos presentables ante el mundo.
Ya no podemos llevarnos de paseo a nuestra muñeca de trapo ó nuestro Action Man.
Ya no podemos decir con libertad e ingenuidad lo que pensamos de los demás porque nosotros, todos nosotros somos muy sinceros......hipocresía!
Me pregunto en la soledad de esta habitación, oyendo tan solo el tintineo de las teclas de mi ordenador, ¿somos todo lo sinceros que decimos?, ¿nos mostramos siempre, en cada momento, tal y como somos?
Reflexiona y ¿quieres contarme?
Mientras seguiré buscando mi alma de Peter Pan para, quizás, volar definitivamente al País de Nunca Jamás.

Autora: Emibel

El camino

El pavimento empedrado estaba húmedo tras varios días de lluvia, el ambiente olía a humedad, las gotas resbalaban por las agrietadas paredes grises de las casas de aquella angosta vía.
Cuerpos enfundados en gabardinas y protegidos bajo los paraguas de puntas metálicas caminan aceleradamente ansiando la llegada al hogar donde les esperan unas ropas calientes, secas; un plato de sopa y un buen libro.
Se cruzan miradas desconocidas. Miradas manchadas de máscara de pestañas, cristales de gafas marcados por las gotitas caídas sobre ellos.
Y sigue lloviendo.
Resuenan los ecos de los tacones bajo esa noche oscura, sin estrellas, sin luna, sin testigos directos de los avatares humanos. Unos tacones manejados por una hermosa mujer de corto cabello, curvas rítmicas y piernas torneadas caminan por la calle.
Tras ella unos pasos siguen su camino. Gira su cabeza empapada, no hay nadie, tan sólo ese ruido atronador de los andares.
Apresura su andar, sus caderas aceleran el movimiento sensual de sus nalgas. Crash! Se rompe su tacón. Opta por descalzarse, comienza a correr, sus pies mojados, sus piernas sienten la humedad del asfalto, sus pestañas despintadas, sus ojos manchados de la máscara llegando las gotitas negras hasta sus labios. Recoge con su lengua una de las gotas que intentan adentrarse en su boca.
Y sigue lloviendo.
Y siguen los pasos tras ella, acosándola. Los siente cada vez más cerca, puede notar el aliento en su cuello.
Vuelve a girar su cabeza. Y allí no hay nadie más que sus temores, sus angustias mientras llueve y el pavimento continúa húmedo.

Autora: Emibel

La Jubilación

Poema dedicado a un compañero de trabajo que se ha jubilado:


Manejado por los hilos de la vida
Como marioneta
Navegaste por mares revueltos.

Hombre fuerte como
Las montañas rocosas que
Te vieron nacer.

Sensible, soñador, afligido como
La sabiduría que
Engendraste en tu camino.

Trabajador responsable
Leal compañero
Mejor amigo.

Con una goma borras una etapa
De tu vida, con satisfacción.
Otra comienzas, con ilusión.

Amigo, coge las riendas de tu vida y
Vuela, sueña, disfruta, goza
Sé feliz.

Compañero, absorbe cada segundo
Del aire que te envuelve
Que el brillo de tu mirada no se apague jamás.

Compañero, amigo....
Te echaré de menos.

Autora: Emibel

Pasar página

Con una goma
Borraste el brillo de mis ojos.

Por tus complejos
Me aislaste del mundo.

Con una pala
Cavaste hasta sangrar mi corazón.

Por tu orgullo
Mataste la ilusión.

Con un tridente
Rasgaste la piel a jirones.

Por tu prepotencia
Destruiste los sueños.

Con un cuchillo
Arrancaste la carne a tiras.

Por tus míseras palabras
Envenenaste mi alma.

Con un cigarro
Quemaste mi vida.

Por las falsas adulaciones
Convertiste tu ser en monstruo.

Con una cometa
Volaste para ser quien no eres.

Por tu indiferencia
Rompiste el amor.

Quítate el disfraz de trovador
Que nunca fuiste.

Abandona tus entretenimientos
Que te aislaron de la vida.

Limpia tu cuerpo y tu mente
Que te hagan buena persona.

Mi mirada, opaca.
Mi corazón, seco.
Mi piel, rota.
Mi carne, fría.
Mi alma, vacía.
Mi amor, olvidado.
Mi vida, ¿mi vida?
¿mis sueños?
¿mis ilusiones?
¿mi existir?

Los robaste para estrujarlos,
Para escupirlos
Para pisotearlos
Para tirarlos al vertedero
Mientras continúas
Gozando
Riendo
Saboreando
Dibujando letras
Cantando músicas
Visitando lugares
Que no debes.

Es el momento de pasar página....

Autora: Emibel.

La Nada

Cuerpos débiles sobre sábanas blancas
Pieles tornando amarillentas
Suspiros profundos recorriendo
Vías internas hasta encontrar exteriores.

Miradas fijas, perdidas en el Olimpo
Olores rancios a humanidad
Labios secos, agrietados buscando
Unas gotitas de agua que revivan.

Líneas curvadas, curvas alineadas
Bailan diferentes ritmos en monitores
Mostrando que todavía hay vida
Líneas curvadas
Buscando continuidades confusas
Curvas alineadas
Viajando y vagando por montañas rusas.

Esperan la nada
Desean la oscuridad
Cuentan los días
Anhelando su final hasta que
Esas líneas curvadas paren
Hasta que
Esas curvas alineadas guíen
Su viaje hacia un lugar lejano
Lejano, oscuro, desconocido.

Y la mente se ausenta
Y el cuerpo vuela
Y el alma observa...
La Nada.

Autora: Emibel

Maldito!!

Mi cuerpo yace enredado en las suaves sábanas de seda. Permanece tranquilo, quedo y relajado. Morfeo protege mis sueños.
Entra una suave brisa por la ventana de madera entreabierta provocando un sutil movimiento de las telas que la cubren.
Algo se cuela en la habitación en un pequeño despiste de Morfeo. Con movimientos rápidos se esconde bajo la cama observándome, oliéndome, escuchando mi suave respirar sin yo ser consciente de ello.
Unas yemas intentan tocar mi cuerpo, unos dedos largos y huesudos rozan mi cabello.
Me gusta ese ronroneo, ese dulce juego de caricias.
Siguen sus desfiles de contacto en mi garganta, en mi pecho. Deja tras de sí un camino húmedo salivado en mis brazos, viaja por mis piernas. Está conmigo, cuerpo a cuerpo en mi cama, siento su sudor, su escalofrío.
Es agradable esa sensación pero no quiero que continúe, me ahogo, no puedo respirar.
Mi débil cuerpo se convulsiona. Tengo frío, vuelve a mí; ahora tengo calor, déjame, véte!!
Consigo despertar de este sueño y mi cuerpo se siente desfallecido, me pesan las piernas, me duele el interior, me falta oxígeno.
Permanezco tumbada en mi lecho, imposible levantarme. Mi boca está seca, arde.
Entraste por mi ventana, enamorado quedaste de mí, me poseíste, penetraste mi yo más interno, te siento profundamente. No puedo hacer nada porque sumisa estoy ante tu fuerza, ante tu poder.
Maldito Virus!!!

Autora: Emibel

La segunda piel de Adira

Pasaban los días y el peso de su ropaje cada día era más pesado. Los pliegues de su falda escondían tristezas y goces.
Un bello rostro, oculto, vejado. Una mirada sensual guardada sólo para su dueño.
Unas insinuantes caderas moviéndose armoniosamente al caminar, no vistas por nadie, acariciadas en su soledad. Unas nalgas pronunciadas y duras, un sexo dedicado y obligado a procrear, prohibido gozar. Unas caricias vacías, un sin sentido de su vida, una mujer, una esclava.
Ya le había dado varios hijos a su amo. Ahora ya era vieja con sus 30 años, otras ocupaban su lecho para satisfacer el deseo de su hombre. Su trabajo era el cuidado de los hijos y las labores de la húmeda casa.
Ese era su sino, su fin.
Un día primaveral perdió la razón, se despojó de sus ropajes, desnudó su intimidad y se lanzó a las calles polvorientas de aquel poblado. Todo el mundo pudo disfrutar de su enorme belleza, las gentes vieron su escultural cuerpo, sus bellas piernas, su inmensa hermosura, su mirada.
Por fín se había despojado de su segunda piel y las piedras empezaron a magullar su blanco cuerpo ,tornándose rojizo . Se desplomó al suelo llenando sus sensuales labios de tierra, su fortaleza, como su nombre indica, la hizo levantarse una y otra vez hasta recibir tantos golpes, tantos insultos que la tierra la abrazó para nunca más abandonarla.
Adira murió pero consiguió abandonar su segunda piel en su camino hacia la eternidad.

Autora: Emibel

Necesito, ansío, sueño....

Necesito una delicada caricia que
Acaricie mi seco rostro
¿Sabes por qué?
Porque soy Mujer.

Ansío un suave roce de labios que
Navegue por mi cansado cuello
¿Sabes por qué?
Porque soy Mujer.

Sueño con un dulce encuentro que
Me permita volar y flotar sobre las nubes.
¿Sabes por qué?
Porque soy Mujer.

Una amarga lágrima recorre mi mejilla y
No hay unos labios que la sequen.
Un ácido sentimiento traspasa mi corazón y
No hay un héroe que lo expulse de mi interior.

Una cruel tristeza invade mi cuerpo
No hay una mirada dulce que la arranque.
Un ahogo no me deja respirar, me ahogo y
No hay un amor que me insufle oxígeno.

Necesito, ansío, sueño...

Abro los ojos, ¿qué veo? Distancia.
Extiendo mis manos, ¿qué tengo? Vacío.
Mis oídos, ¿qué oyen?..... Silencio.
Cruel distancia, amargo vacío, odioso silencio.

Quizás el mundo haya muerto
Acaso el amor sea una utopía
Soñada por inexistentes amantes amortajados
Cantada por ficticios trovadores.

Necesito, ansío, sueño...

¡Despierta, estúpida!
Cuando el sol se haya ido a descansar
Arrastrarás tu cuerpo muerto por
Los áridos caminos de la angustia y...

Seguirás siendo Mujer, muerta,
Pero Mujer.

Autora: Emibel

FRÍA AUSENCIA, FRÍO DOLOR

Manantiales de lágrimas
Ruedan acariciando mi rostro y
Ya no son tus manos
Las que secan suavemente mi tez.

Golpes fuertes recibe mi corazón
Sintiendo un amargo dolor que quema
Mi interior y
Ya no son tus palabras las que me alientan.

Mi cuerpo frío yace en silencio
Sobre la losa dura de la vida
Ansiando una caricia, soñando un beso y
Ya no es tu persona la que me acoge.

Mis manos tiemblan, mis dedos rígidos
Intentan alcanzar la nada
Mirando tras de mí, encontrando el vacío y
Ya te has ido, tu cuerpo está, no tu alma.

Me acompaña una música de violines
El piano ensordece mis sentidos para
Que tus sonidos hirientes no me castiguen más y
La ausencia llena la habitación.

Me ahogo en mis lágrimas, muero en mi dolor
Una dulce voz penetra en mi mente
No, no es la tuya.
Tú ya no estás, ni tu amor, ni tu cariño, ni tu olor.

El rojo ardiente de mi corazón se tiñe de negro
Mi mirada cristalina se vuelve opaca
Mis labios húmedos de pasión , secos están y
Mi ser muere de dolor mientras, tú observas todo ello
Sin amor.

Siento frío en mi interior. Muero en vida y
El único testigo y culpable es tu persona porque
Tu alma hace tiempo se perdió.

Autora: Emibel

El lago mágico

Semeyes de Xavie



Erase una vez un lugar mágico donde había un lago que separaba dos tierras.
Una de las tierras era habitada tan sólo por seres diminutos insatisfechos con las vidas que les había tocado vivir.
En ese lugar había un castillo donde residía un mago, un anciano con una larga barba blanca llamado Conversor.
Conversor, como sabio que era, lo visitaban reyes y gentes poderosas de la época para que les desvelara un futuro incierto. Era hábil preparando sus pócimas de la conversión.
Un día se acercaron al castillo, subiendo las angostas escaleras que dirigían a una de las almenas donde se encontraba Conversor, una pareja de niños infelices.
Aquellos niños vivían un amor escondido.
Mirla, la niña de ojos azules y trenzas doradas pertenecía a una familia rica que no aceptaba a Limo, un niño pecotoso, de pelo rojizo y ropas harapientas que dedicaba su vida a ayudar a su pobre familia en las labores de la tierra del ducado de la familia de Mirla.
Quedaban los niños todas las tardes en las profundidades del bosque cercano al lago para llorar sus tristezas y cantar al amor, su amor imposible.
Una de esas tardes, el sol lucía de una manera especial, los trinos de los pájaros les acompañaban. De repente oyeron un trino diferente, un gran ave se posó junto a ellos y les dijo:

- Visitad al mago, él os podrá ayudar.

Sin pensárselo dos veces, corrieron hacia el castillo, hablaron con el mago Conversor y el anciano, viendo aquellos ojitos húmedos, no pudo negarse a ayudarles. Y les contó:

- En una noche de luna llena teneis que dirigiros al lago, quitaos vuestras ropas, depositadlas a la orilla de éste, donde vais no necesitais ropas, no necesitais nada más que vuestro amor. Sumergíos en las frías aguas y nadad, no dejeis de nadar hasta que alcanzeis la otra orilla del lago. En esa otra tierra podreis vivir tranquilamente y gozar de la paz de sus habitantes.

Así hicieron los niños, esperaron esa noche de luna llena, se despojaron de todo lo inútil que llevaban sobre sí, introdujeron sus cuerpecitos en esas frías aguas y nadaron, nadaron sin cesar sobre las aguas del lago mágico que convertía en otros seres a todo aquel que se bañara en sus aguas.
Alcanzaron la orilla y pudieron disfrutar de su transformación, eran dos preciosos cisnes negros, cuerpos bellos y elegantes vestidos de ricos plumajes, sin diferencia de clases, sin esconder su amor.
Allí, junto a la orilla, observaban la tierra de dónde habían venido y nunca más volverían. Habían abandonado la tierra de los humanos para vivir, gozar y morir en la tierra de los animales.


Autora: Emibel

Este cuento lo había escrito hace un tiempo para otro blog así que algunos de vosotros lo conocereis. Me apetecía compartirlo con quienes no lo habeis leído.

La fotografía es de un buen amigo, Xavie.

Dios no, dios.

Los soles no tienen luz
Las lunas son negras
Las estrellas no tienen picos ni brillan.

Pabellones grises plagados de gentes
Humeando penas y lágrimas
Tristezas y gritos de ahogo.

Cuerpos desnudos yacen ya
Unos encima de otros, inertes
Lágrimas secas dejando cerco en sus rostros.

Puertas de acero herméticamente cerradas
Abren, penetrando una luz tenue
Siendo testigo de la masacre.

Pozos llenos de cadáveres mientras
Los vivientes arrastran sus miserias
Dejando un halo de lodo.

Miradas frías ríen
Babeando sus carnazas
Gozando la muerte

Monstruos uniformados rígidos
Pieles blancas, ojos claros, ideas obsoletas
Alabando una ideología

y

Aún me dicen que “dios” existe...
Dios no, dios
Balbucea el bebé que no pudo nacer.

Autora: Emibel

A esa mirada azul...

Esa mirada azul
Como el mar en reposo
Permíteme navegar en ella .

Fuertes turbulencias
Me hacen naufragar
Ahogándome
En la inmensidad de las olas.

Esa mirada azul
Tornándose grisácea
Cuando sus aguas
Bravas se vuelven.

Necesito penetrar tu iris
Beberme tu retina
Respirar tu globo ocular
Sentirte...

Quiero compartir tu cerebro
Bañarme en tu masa gris
Desnudarme en tus ideas
Amarte...

¡No! No cierres los ojos
Impedirás mi entrada.
Ábrelos y déjame seguir
Bañándome en el azul, ahora,
De tu mirada que
Cuando gris sea
Mis manos y mi amor serán
Tu salvavidas.

Dedicada a esa mirada azul, especial en mi vida.

Autora: Emibel

¿Por qué yo sí y él no?

Soy una mujer, sí, de eso no hay duda. Y no soy un bicho raro. ¿ O sí?
Por suerte puedo decir en voz alta que soy ama de casa y también trabajo fuera de ella.
Trabajo en algo que me gusta, no es un trabajo para el que me preparé pero disfruto haciéndolo.
En la casa me encargo de limpiar, planchar, cocinar, poner lavadoras...en fín todas las labores propias del ama de casa. También me encargo de la educación de mi hijo, de sacar de paseo y atender a mis dos perros, de asear a mi tortuga.
Atiendo a mi marido.
En el trabajo de fuera de casa tengo unos horarios variables, trabajo una semana de mañana, otra de tarde y otra de noche. Imaginad mi cuerpo cómo va algunos días, me levanto y no sé si tengo que decir “buenos días” ó “ buenas noches”. Trabajo en contacto con la gente, que eso me encanta pero los que lo realizan saben que quema mucho. Me llevo bien con mis compañeros, compañeras, jefes y demás personal.
Me siento muy valorada en mi casa y también fuera de ella.
Dedico tiempo a mi familia, a mis amigos, a mi blog, el cual me permite explotar mis sentimientos.
Me siento femenina y feminista, sin caer en la vulgaridad. Lucho por la igualdad de la mujer, porque no existan los malos tratos, porque no se vean violados los derechos de las mujeres.
Valoro a la mujer. Admiro a la mujer, Respeto a la mujer. Apoyo a la mujer. Siempre.
Porque soy una mujer, sí , de eso no hay duda.

Y ahora observo el papel de mi marido. Él es amo de casa y, por suerte, también trabaja fuera de casa.
En casa se encarga de limpiar, planchar, cocinar (pocas veces), arreglar cositas que se hayan estropeado a cambio de no poner lavadoras, en fín todas las labores propias del amo de casa. Por supuesto también se encarga de la educación de su hijo y del paseo y atención de los perros y del aseo y mimos a la tortuga.
Atiende a su mujer, es decir a mí.
Él tiene unos horarios normalitos y muy buenos, mejor para él ó no sé porque de esta manera le toca más veces la limpieza de la casa que a mí.
Dedica tiempo a su familia, sus amigos y a su blog.
Se siente valorado en casa y fuera de ella también.
Valora a la mujer. Admira a la mujer. Respeta a la mujer. Apoya a la mujer. Siempre.
Ambos valoramos , admiramos, respetamos y apoyamos a las Personas, sin hacer diferencia de sexos.

Sé el papel de las mujeres en nuestra historia, cómo han sobrevivido a la escasa cultura del país, al machismo mamado ya en la casa paterna, los malos tratos, violaciones y demás vejaciones por parte del marido, a no estar valoradas en sus puestos de trabajo y mucho más.
Pero estamos en el siglo XXI, hemos avanzado mucho, queda todavía un buen trecho, lo sé.
Pero hago una introspección de mi vida, de mi persona, de la de mi marido y me pregunto: ¿por qué tengo que tener yo un día de la mujer y él no tener un día del hombre?
Es que yo no quiero tener un día de la mujer, no quiero que me feliciten por ser mujer; me parecería una hipocresía barata por mi parte.
Si queremos igualdad, luchemos para tenerla en cosas importantes, no para celebrar un día y aprovechar en irnos a ver con las amigas un espectáculo de boys y tomar unas copitas. Yo quiero ir a ese espectáculo, quiero esas copitas pero, ¿por qué hoy? Hoy no quiero.
No quiero con esta entrada molestar a las mujeres, por favor, los que me conocen saben que soy una acérrima luchadora de los valores de la mujer.
Sólo que me veo como un objeto inútil cuando pretenden, no sé quién, dedicarme un día, si los tengo todos.
Gracias!

Autora: Emibel

Mentes vacías

No puedo salir.
Me ahogo.

No puedo respirar.
Me muero.

No puedo ver.
La oscuridad me ciega.

Siento dolor.
Las paredes me oprimen.

Masas grises se aproximan
Tengo miedo.

Intento salir,
Empujo y empujo.
Inútil, imposible

Grito
Pido auxilio.
Sacadme de aquí

Nadie viene
Nadie me busca
A nadie le importo.

(Silencio)

Alguien se acerca.
Oigo pasos.
Por favor, ayúdeme!

(Los pasos cada vez se sienten más cerca)

Necesito salir.
El vacío me mata
Ayuda!!!

Y...se oye una voz:
“Shhhhh, cállate, estúpida, eres tan sólo una idea en una cabeza hueca”

Autora: Emibel

LOS JÓVENES DEL PUEBLO

Son vecinos de un viejo pueblo
D. Tadeo el rabioso cartero
Que tirando va las cartas por el suelo.
D. Guzmán el fantasioso alfarero que
Entre arcilla y arcilla sueña su anhelo.
D. Frasco, el viudo aventurero
Que a las señoras levanta el velo.
Y el viejo verde D. Torcuato
Que cuenta chistes guarros de rato en rato.

Tardes de invierno en el bar
Jugando a las cartas están
Fumando puros, bebiendo coñac sin parar
Cantan las veinte, las cuarenta y se van.

Entre jugada y jugada discuten sin cesar
De política, trabajo y mujeres
Dicen que la Tomasa está buena a rabiar
Y que la Juana bajo las faldas guarda sus bienes.

Llegando la noche se van a sus casas
Caminan por las calles despacio
Van en silencio observando a las masas
Cada uno de ellos elaborando su prefacio.

D. Tadeo, el rabioso cartero
Observa a la joven vecina por un agujero
Mientras babea moja sus zapatos sea marzo ó sea enero.

D. Guzmán, el alfarero fantasioso
Modela la arcilla de un modo morboso
Y la Tomasa le grita: guarro ,baboso.

D. Frasco, el viudo aventurero
Viaja y viaja sin dinero
Saludando al mundo con su moquero.

Y el viejo verde de D. Torcuato
Antes de ir a casa entra en el burdel un rato
A gastarse el dinero como un pazguato.

Pasarán los días, las noches y las vidas
Jugarán en el bar al guiñote
Pasarán las horas, los minutos y los días
Y cada uno de ellos contará su trote.

Autora: Emibel

La Tormenta

La tormenta de nubes negras y acuosas acechaba la mente de María. Vientos huracanados revoloteaban y despeinaban sus cabellos. La fuerte lluvia se adueñaba de su profunda y vacía mirada. Rayos eléctricos descargaban bajo sus pies dándole más fortaleza siquiera para continuar con su espera.

Horas y horas donde sus pulmones huecos respiraban angustia y dolor, donde la sangre dejaba de correr por sus venas, donde los pensamientos huían en la búsqueda de la nada, donde sus pisadas dejaban marcas de inexistencia en el barrizal, donde sus brazos dormidos no tenían qué abrazar, donde su voz quedó muda; sus oídos, sordos; su vida, muerta.

María, despeinada, descalza, mirada vacía, brazos caídos, muslos firmes, torso en espera siguió con su lucha interior, observando cómo la tormenta de nubes negras y acuosas íba alejándose por el horizonte dando paso a unos finos rayos de luz clara que vendrían acompañados de un radiante sol.

No pudo más que abrazarle y llorar y sus pies descalzos se humedecieron dejando paso a la esperanza y a la ilusión empapada.

Autora: Emibel

Pd. Gracias a todos vosotros por vuestros comentarios anteriores, por vuestros correos, por formar parte, aunque sean segundos, de vuestras mentes, por vuestras bonitas palabras.
Permitidme un agradecimiento especial a Pluvisca, Fete y Fabia por sentiros tan cerca. Y a Forbidden por la entrada que me dedicó, la leí emocionada , agradecida y sorprendida. Me encantó. Muchas gracias, amigo.
Gracias a todos, sois especiales

AUSENCIA

Disculpadme!
Es una entrada cortita tan sólo para deciros que durante un breve tiempo estaré ausente comentando en vuestros blogs y escribiendo en los míos.
Motivos personales me obligan a ello. No os olvidaré porque sois importantes en mi vida.
Algunos de vosotros habeis pasado el nivel de seguidores a amigos, con todos he disfrutado leyendoos.
Espero y deseo que sea una breve ausencia porque es imprescindible explotar mis sentimientos escribiendo pero debo hacerlo.
Un besico a todos y portaos bien en mi ausencia.

POR CIERTO...

Por cierto ¿hoy es domingo?, se preguntaba el anciano sentado en su incómoda silla con una plataforma de madera que le impedía levantarse a vagar por los angostos pasillos de aquella residencia maloliente.
Golpeaba fuertemente con sus nudillos una y otra vez intentando zafarse de aquel obstáculo manteniendo la mirada fija en un punto negro y la mente vacía de sus miserias. Sintiendo cómo una lágrima de soledad recorre lentamente cada uno de los surcos de su piel.
Por cierto ¿hoy es verano?.
Por cierto, ¿quién soy? Y esos besos que recibo, por cierto, ¿de quién son?...



Autora: Emibel